*Bande Ápart*Jean Luc “Cinéma”Godard*1964*

Algunos aspectos entrañables

- El detalle edípico de ponerle el nombre de la madre de Godard al personaje de Anna Karina
- París como ciudad desganada y carente de glamour. Los márgenes en donde la postal turística se desborona.
- Las referencias a los surrealistas: Queaneu, Bretón. La cita como una compulsión de autor. Monerías. Poses
- La voz en off, esa voz inconfundible, afectada, gangosa. La narración seudo poética y gratuita.
- Esos personajes adorables y carentes de psicología. Monigotes que hacen distintas poses de criminales ineptos e ingenuos.
- Anna Karina como actriz de cine mudo, al punto de que se puede creer en cada uno de sus gestos y miradas.
- Lo demás, ya es bien conocido: Alicia en el País de las Maravillas meets Kafka, un minuto de silencio, un bailecito icónico, una clase de inglés, una chica romántica, un montón de plata, un muerto etc

Más que una trama, esta y muchas otras películas de Godard se desarrollan (o a veces ni siquiera se desarrollan en el sentido tradicional) por una serie de gestos encadenados.
La coherencia es minimizada a una serie de escenarios y referencias. Por ejemplo, este trailer de “À bout de Souffle” en donde la "trama"se reduce a sus elementos más básicos: París, la chica americana, el pequeño gangster, la muerte, etc. No se trata únicamente de síntesis. Este carácter azaroso y desprolijo , la obsesiva densidad referencial, el regodeo en los objetos de la vida “moderna” (sin ningún propósito narrativo), todo esto forma parte de la poética del Godard sesentero. En este mundo ficcional, antinaturalista y construido a partir de mitos e íconos la modernidad y la incipiente sociedad de consumo, ya podemos encontrar los elementos básicos de lo que algunos llaman estilo “posmo” (no sin cierto carácter despectivo). A pesar de esto muchos críticos y teóricos consideran a Godard como EL cineasta moderno por excelencia. Quién sabe, tal vez una prueba más de lo embarrialados que están esos terrenos. Tal vez no sea importante al final de cuentas. Tal vez las películas influyentes y rompedoras de esquemas “envejezcan mal”, pero un artista siempre es más que sus innovaciones.

Y aquí les dejo este mash-up tan cool, tan wow, tan hiperrecontramoderno y posmo y oh so 2007
( sarcasmo)

Junior Boys-In the Morning

Actualización 5-11-07
Volví a ver la película ayer Domingo. Todavía me gusta y me parece entrañable (sin ser la mejor ni la más compleja ni la más "vanguardista" de Godard") y me hizo gracia un detalle nimio que no había visto antes: el tipo gordo y con pinta de pervertido que en la clase de inglés saca una botella de alcohol de uno de sus libros y que cuando es la hora del receso sale de la clase y hace como si le tocara el culo a la profesora. Sí han visto la película tal vez lo notaron. Muy gracioso.
Además, me hace gracia que uno de los malandros se llame Arthur Rimbaud.

Postales Consumistas

La vendedora es joven, simpática y linda. Bajita, piel canela, ojos verdes. Toda ella muy hipnótica. El juego es harto conocido: hay que vender, hay que vender y hay que vender. De repente oye voces: monto fijo mensual, período de prueba, perder el trabajo etc. Y vender fue lo que hizo. Con todo su cuerpo, con todos sus gestos y palabras calculadas. Sabía por qué estaba allí y lo que esperaban de ella.
Presentí: me va a dejar una tarjeta de la tienda con su nombre apuntado a mano.
Me va a decir que la próxima vez que pase pregunte por ella, en dos semanas llega mercadería nueva y me puede hacer un desc……

En la estantería de la tienda geek: Kurt Cobain Action Figure!!!! Pobre Kurt. De Beat Happening, Black Flag, Melvins y Sonic Youth a…esto. Nada peor que volverse un icono, esa penitencia eterna descontada en malls alrededor del planeta.

Tienda de ropa para púberes: mientras me pruebo unos pantalones que deben ser talla 34 únicamente en China, tengo la molestia de escuchar en los parlantes, a un insulso cantante de pop británico (que ni vale la pena mentar) haciendo un cover de “Where is my mind”. Aún sin ser fan de los Pixies me abordó un profundo sentimiento de horror. El Horror.

Por momentos se extraña la presencia de una amiga “inteligente y de buen gusto” que asesore y supervise las torpes excursiones al mundo de la ropa (decir moda sería muy presuntuoso). A veces autodenominarse como “esteta” no es suficiente para enfrentar la dislexia que surge al renovar un alicaído guardarropa. Saber cuando “demasiado” es realmente “demasiado” se vuelve muy difícil. De ahí, la paradoja del no-estilo. En el momento en que se piensa, aunque sea superficialmente, sobre la presentación personal, ya no hay vuelta atrás. La supuesta discreción en tonos y estilos es un cálculo más en un juego social del que resulta imposible escaparse.

Hace una semana comencé a leer “Los Detectives Salvajes” de Bolaño.
Voy despacio, todavía estoy en la primera parte: el diario del poeta García Madero.
Hasta ahora el estilo de escritura y el imaginario del libro me resultan muy atractivos (esperemos que el finado no la cague después). Lo mejor y más llamativo es esa especie de irrealidad /realista que no enfatiza demasiado sus excentricidades y mecanismos. Además esta ese D.F mítico de cafés, librerías y residenciales. Algo así como cuando uno sueña las ciudades y los lugares que conoce. En el sueño son los mismos lugares, se reconocen como tales pero siempre hay un elemento, un exceso que perturba su estabilidad (hablar de la geografía y el espacio onírico da para mucho, recomiendo este post de: fuck you tiger ).

Todos los elementos que resultan atractivos del libro, o al menos de esta parte que estoy leyendo me llevaron (de la mano y con cariño) a pensar en la cuestión del estilo y el lugar en el que se posiciona un autor para enunciar.
Como ya todos más o menos sabemos Bolaño se inscribe en una tradición post-boom en donde la figura del escritor pontificante y comprometido se deja un poco de lado. De manera consecuente con esta posición de escritor más “esteta” si se quiere, el estilo y la forma son los campos en los que se disputan los méritos y deméritos literarios.
Sin tratar de hacer una oposición muy marcada entre forma y fondo, es fácil imaginarse todas las maneras en que la misma temática y los mismos personajes de esta primera parte de los Detectives podrían ser abordados con resultados que irían desde lo estéril hasta lo pomposo y risible. Sin embargo en esta parte del libro el estilo es tan refinado que todo parece abordarse a la perfección, de manera calculada y genial. El resultado de esto no es una escritura anal y constipada sino, me parece a mí, la prosa de un escritor en total y sereno control de su mundo ficticio. Y todavía el gran hijo de puta lo hace parecer como si fuera muy fácil, muy natural.
Además, recuerdo algunos de los pensamientos que tuve mientras leía. Por ejemplo, en cierto momento me imaginé una desafortunada versión cinematográfica de este primer capítulo filmada desde estilo muy a lo “Y tu mamá también” con jóvenes poetas.
En otros momentos, me imaginé ésta parte del libro escrita como una memoria nostálgica y sentimentalista sobre la lejana y loca juventud tan llena de brío e idealismo que dejamos atrás (narrada por alguien que ahora es Ministro de Cultura o Embajador).
Tal vez la conclusión es que casi todos los temas que puedan tratarse en el arte y en específico la literatura, son banales, trillados y esquemáticos. Ante esto, el estilo es el decodificador con el potencial de convertirlos en “algo más”. Más allá del estilo quedan solamente los lugares comunes de la exégesis más básica.



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Ayer buscando unas revistas viejas en el estante me tropecé con una edición ilustrada de “Platero y Yo” que leía mucho cuando tenía como 10 u 11 años. Hacía bastante tiempo que ni siquiera me acordaba de la existencia de este libro que no es novela, ni cuento ni tampoco poesía en el sentido estricto. Ya desde bien pendejo me pareció un libro muy triste y hasta miserable, lejos de la lectura edulcorada que uno podría pensar que es. Me sorprendieron algunos episodios de lo que solo podría denominar como “gótico rural Español” o algo así. Además es bastante gruesa toda la cuestión de la soledad y el papel de los animales como únicos acompañantes y testigos de esas largas horas de vacío. Por eso tanta sobreidentificación emocional, melancolía y duelo por la muerte del animal.
Después de todo este tiempo me parece que el libro es aún más triste de lo que podía presentir a los 10 años. En realidad detrás de los ojos negros y brillantes de Platero no existía nada más que la infinita indiferencia de la naturaleza, el abismo de lo REAL.



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¿Quién dijo que todo está perdido? Yo vengo a ofrecer mi corazón.

Pero precisamente ese es el problema, cuando Fito Paéz tiene que venir a ofrecer su corazón no hay señal más inequívoca de que, efectivamente, todo está perdido

Naúsea Bovina

Animal Collective-Leaf House


10:00 PM
Subiendo la pequeña cuesta camino a mi casa. En el lote baldío unas vacas pastan bajo la luz de la luna. La calle esta oscura. De repente nuestros ojos se encuentran. Los míos, los de las vacas. Sus miradas son glaciales y serenas, como si hubieran vivido mil años. Nada de esto se acerca en lo más mínimo a la realidad. La noche, las vacas, la luz tenue, los árboles, el viento. Un escalofrío me sacude todo el cuerpo. Lo Real me acecha y apuro el paso.

Amo y Esclavo

The Clientele-As night is falling


De noche en la rotonda intento parar un taxi. La multitud indignada cierra la calle. Retrocedo. Cierran la calle. Policías. Cierre. Anarquistas. Policías. Estoy cansado y camino entre el pasto que está al lado de la carretera. Despacio arranco algunas de las hojas de los árboles mientras busco salir del barullo. Derrotados, ellos, yo y nosotros. Me pellizco bien fuerte pero nada. Media hora después logro parar un taxi .A pesar del desastre todo se equilibra de la manera más triste posible. Policía y anarquista: son el uno para el otro. Llego a mi casa, duermo 8 horas. Hay que olvidar

Bodies

My Bloody Valentina-When you sleep


Demasiada gente. Alguna parada de bus compartida por un breve espacio de tiempo. Encuentros fugaces en pasillos, aulas, calles. Miradas rápidas durante la hora de almuerzo. Bostezos, muecas, indiferencia, pequeños fascismos enmascarados, entusiasmo fingido etc. Pero todavía quedan las mujeres. Esas mujeres con una historia inventada y de las que se ignora su estado civil, oficio, preferencia sexual y afiliación política. Como cuerpos que aparecen y desaparecen no me digno en darles alguna identidad. Son puras texturas, la malla que abraza una pierna, mechones de pelo, faldas chillonas, blusas de rayas horizontales, labios brillantes, ojos delineados. Vienen, se van, y ahora existen por alguna parte. Son pequeños escaparates de sus diferentes mundos. Un muestrario del cuerpo como zona de combate.

YUTUVVVVVVVVV !!!!!!!

Agotado por una serie de hechos que a nadie le interesan. No pretendo caer en el diarismo típico de espacios como éste. Sin embargo me doy cuenta que la vida semimonástica de la cual uno buscaría escapar a ciertas edades ya no me parece algo tan horrible.
Lejos, bien lejos, de la borrachera ritual, las drogas como terapia contra el stress, el sexo trámite, el sexo-matrimonio. ¿Un nuevo straight edge? no no no ,estoy desvariando.
La idea no es un puritanismo desapegado de cualquier origen religioso, un nuevo lugar desde el cual despotricar y presumir de superioridad moral. El problema es que en muchos puntos la líbido de hoy es un poco deslidibinizante. Ante este panorama es fácil que a uno se le salga un poco el viejo de mierda que lleva por dentro y modifique ligeramente la relación con su propia soledad y también francamente con su propio celibato. Pero en el fondo es solo una táctica de autojustificación, la negación del goce negado. A pesar de todo esta figura semimonástica se me hace extrañamente idílica. Ni Dios, ni Estado, ni Carne. Tal vez solo mucha mucha plata. Plata para masticar, quemar, limpiarse el culo y tapizar las paredes. Una figura completamente inútil de gasto obsceno e innecesario pero desapegada de los placeres típicamente capitalistas-hedonistas


Todo el tema de arte, política, ¿para quién? ¿porqué? Etc. Una cancha tan embarraleada que los jugadores se hunden como en arenas movedizas. Gente que propone un arte popular, “comprensible”, para la “gente”, horizontal, anti-elitista, “auténtico”. Por otro lado la visión mas aristo nietzscheniana, buscar que la gente llegue al “arte” (que siempre está en otra parte más elevada a donde las plebes no llegan). Pero los horizontalistas y populistas ¿son en realidad abnegados trabajadores para el pueblo, sublimadores del gran corazón vivo de la patria (la de “verdad” o sea la de la “gente”, pero ¿cuál gente?). Qué se yo, las intenciones no importan se supone. Resultados queremos resultados.
¿Por qué el cine, la literatura, la música no pueden ser espacios en donde uno puede ser más de lo que se supone “debe ser”? ¿Por qué tanta histeria por la representación? Tal vez ahora el prestigio esté en posicionarse como un humilde artesano del pueblo. Antes exceso de ego, hoy la desaparición del ego en la “multitud”. O tal vez no hay que ser tan cínico, no andar en plan de condenación, más que prestigio estás posiciones pueden ser resultado de alguna trayectoria político-exsitencial que uno podrá no compartir pero no tiene que despreciar obligatoriamente.
Tal vez el camino esté a los lados, en la parte aún más fangosa. Ni la histeria por “representar” (casi siempre a un otro exótico del que queremos estar cerca, pero en el fondo sentimos alivio de no ser) ni la pose aristocrática romántica del viajero hacia los límites. Y esto ¿a dónde lleva? No tengo la menor idea
Concluyo citando a Orhan Pamuk, escritor que no he leído ni me llama demasiado la atención. Sin embargo en una entrevista dice algo interesante y de alguna forma relacionado con toda la confusión de los párrafos anteriores

“El novelista es una persona que no pertenece a una comunidad, que no comparte los instintos básicos de comunidad, y que piensa y juzga con una cultura diferente de la que está experimentando. Una vez que su conciencia es diferente de la de la comunidad a la que pertenece, es un marginal, un solitario. Y la riqueza de su obra proviene de esa visión marginal y voyeurista”.

Ps La foto de Catherine Deneuve es totalmente gratuita o tal vez inconscientemente es una forma de alejar los fantasmas de homoerotismo de la foto de Mozz