Sábado en la noche recordando a los caídos de este año mierdoso
L´ Avventura de Antonioni

Menos lenta de lo que recordaba. En realidad no es una película “lenta” tomando en cuenta el número de planos y su duración promedio. Lento es Bella Tarr o algunas de Tarkovsky pero esta definitivamente no. La gente se acostumbra a que todo vaya a velocidad MTV, digo la gente pero tal vez son los más jóvenes.

Un día, por casualidad vi. una serie gringa que no se como se llama ni me acuerdo de qué se trata. El protagonista era un chicano musculoso de Nueva York y aparecía la rubia de la Femme Nikta pero más vieja, de eso sí me acuerdo. El punto es que tenía la edición más asquerosamente rápida e incoherente que haya visto. Tal vez por esa razón no se entendía un carajo. Medio segundo, corte, primer plano 1 segundo, corte, corte, zooms, paneos, travellings gratuitors etc. Una mierda completa e incitadora a la naúsea. Pero yo quería hablar de Antonioni no de aberraciones visuales. Siempre me gana la amargura. Monica Vitti con esa cara tan rara un ojo aquí y un diente allá (como cantaba Mecano, grupo de mierda, salvo unas 2 o 3 canciones). El mar, las rocas, la arquitectura Antonioni trata a los actores como arquitectura. Cualquier plano de la película se puede imprimir y enmarcar. La sutileza con que se retratan las tensiones de clase, la falta de moralismo, la carencia de resolución típicamente psicológica, lo lejano y extravagante de ese mundo burgués, lejano en la actualidad, quizás en 1960 también.

Al ver películas muy tarde en la noche me da por poner pausa y dormir un rato. A veces ese rato se vuelven 4 horas. Con esta película esta costumbre fue parte de la experiencia. Por eso al final terminé soñando una película que no existe pero que de alguna manera es también parte de esa otra, la “de verdad”. Muy extraño pero recomendable.
Siempre se agradecen las películas “habitables”.Las que tienen más espacio que historia. Cada vez parecen haber menos o es más difícil llegar a verlas. La elección parece ser entre el tedio exacerbado y las piruetas de taller de guión. Pero se extraña el espacio. Espacio para ver los pliegues en la ropa de la actriz, el brillo del sol en su cabello, la pintura que se cae de las paredes, los reflejos en las ventanas, la antigüedad de las ciudades, las caras de la gente capturadas casi fortuitamente en alguna escena callejera. Todas esas cosas
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De camino hacia el final del año. Época irritante pero con potencial. Al menos potencial de descanso. Pero no apta para misántropos eso sí. Es toda una hazaña evadir esos estúpidos compromisos sociales, más aún cuando están relacionados con el “espacio laboral”. Pocas cosas más tristes que las fiestas de oficina (lo cual ya se satirizó brillantemente en la serie “The Office”, versión UK que es la que he visto). También me hace recordar un artículo bien idiota de esos que aparecen en la página principal de Yahoo. Era algo así como una serie de precauciones a tomar en cuenta durante actividades sociales relacionadas con el ámbito laboral. En esencia lo que recomendaba era disfrutar sí, pero discretamente, de forma racional pero sin parecer amargo y tratando de mantener la interacción de la forma más asexuada y cordial posible. No hay que olvidar nunca que business is business. Es una fiesta, sí, pero no es una fiesta okay.

Al menos el final de año traerá muchas cosas por leer. Sobre todo de cine. Pocas cosas más infructíferas que leer sobre cine. Más aún, si uno no es académico ni forma parte, aunque sea lejanamente, del ambiente “audiovisual” ¿Por qué?, el conocimiento no acerca más hacia la práctica, no aumentará las posibilidades casi nulas de ser director, ni siquiera garantiza un espacio en el “pasatiempo de eunucos” que es la crítica. Tampoco tiene el encanto nerd de ser aficionado a los cómics o el factor “cool” del snob musical. Tal vez sirva únicamente como contribución al arsenal de conocimiento ligeramente inútil de cierto ámbito de veinteañeros sobrecalificados, mal remunerados y flexibilizados laboralmente.

Y si no tienen nada que hacer o están aburridos en el trabajo pueden visitar al Cinema Snob que los distraerá con algunas reseñas de películas clase B incluyendo subgéneros tan infames como el nunsploitation, sexploitation, mujeres en prisión y por supuesto las películas de Nazis y satanistas

Videodrome

De camino hacia la noche larga. 2-3 de la madrugada. ¿Cuántos canales? No los conté, mas de 100 por lo menos. Las ventanas cerradas, la luz apagada, el aire acondicionado, la puerta del baño, el espejo, los gemidos al otro lado, el jabón del hotel. Una isla artificial en medio del pueblo pintoresco.
Todo está listo, la maleta empacada, los zapatos al borde de la cama, la llave de la habitación sobre la mesa. Nos vamos pronto. ¿Cuántas habitaciones como está existirán en el mundo? tan indiferentes al ir y venir, tan cómodas y funcionales
La falta de sueño me lleva a pasear por los canales. Me doy cuenta de lo mucho que cambió el cable desde que dejé de ver televisión. Bueno decir cambió es demasiado. Hay nuevas aberraciones gráficas, edición vertiginosa, plasticidad exacerbada, segmentación extrema de públicos etc etc. Lo mismo pero distinto.
Algunos videos musicales hacen pasar el tiempo. Por alguna razón la música suena particularmente bien, al menos a estas horas. Hasta dan el video de Closer (sin censura). La verdad es muy pero muy bueno aunque la canción sea tan boba y adolescente.
No-cederéis -ante-la-manipulación-audiovisual.

Mi conciencia o lo que sea me recuerda constantemente que todo esto es una auténtica porquería.
Concursos de un sexismo casi surrealista y risible. Antiguas animaciones de Internet elevadas a estatus de serie televisiva, talk shows franceses con gente muy seria que no para de hablar en ningún momento, programas italianos que parecen de hace 15 años y MTV latino, siempre MTV, ese reflejo de las ínfulas de la clase media latinoamericana. Merito indiscutible de la vil cadena: tomar cualquier porquería vieja y/o rancia y venderla como algo cool a los desprevenidos y/o indiferentes.

*Algunas presentadoras de Televisión Española son muy hermosas pero nunca duran lo suficiente en pantalla.
*Las películas softcore de los ochenta tienen planos rebuscados y una cámara lenta excesivamente kitsch que sabotea cualquier posibilidad de erotismo
*Los programas venezolanos son casi post apocalipticos en su estupidez. Ahora entiendo mejor a Huguito, debería quitarle la concesión a TODOS los putas canales

Quería irme, ya no. Ahora solo quiero pasar y pasar canales toda la noche, todo el día si es posible. Adentro de una burbuja reconfortante de estupidez simpática -exasperante, Entre más algo está diseñado para no pensar, más me pone a pensar. Qué tic molesto.
Alguien debería escribir un libro con sus impresiones en tiempo real mientras ve televisión. Periodismo gonzo de sofá y control remoto.
Dentro de un par de horas no me acordaré de nada. Aunque hago una nota mental: volver a poner cable, me doy cuenta de que es un entusiasmo pasajero exacerbado por la distancia, el aburrimiento y la falta de sueño. Tal vez en otro de esos peregrinajes por moteles, hoteles y cabinas me vuelva encontrar de nueve con ese agujero negro de canales infinitos y luego poco a poco me empiece a aburrir . Además, con cable en el cuarto me daría miedo convertirme en analfabeto. 2 páginas de Proust zzzzzz, zaping, zaping, zaping, un cuento de Borges zzzzz zaping, zaping zaping y después se acaban las páginas y solo queda el zaping y las 2 de la mañana y el quejido de qué mierda, que porquería la tv etc

Camp- Melómanos-Francesas

….many of the objects prized by Camp taste are old-fashioned, out-of-date, démodé. It's not a love of the old as such. It's simply that the process of aging or deterioration provides the necessary detachment -- or arouses a necessary sympathy. When the theme is important, and contemporary, the failure of a work of art may make us indignant. Time can change that. Time liberates the work of art from moral relevance, delivering it over to the Camp sensibility. . . .
Susan Sontag “Notes on Camp”

¿Será por eso qué muchos melómanos pueden admirar impunemente el pop más naive y frívolo de los sesentas y despreciar por completo cualquiera de sus equivalentes actuales?
¿Será esta distancia temporal lo que produce algo cómo esto?

Quizás influye cierta sensibilidad melómana que no está interesada en establecer categorías de juicio desde la moral o la simpatía ideológica más inmediata. Pero esa amoralidad del gusto (que nunca llega a ser absoluta) es aplicable con más facilidad a objetos del pasado, a batallas que no se vivieron y que pertenecen a mundos percibidos como lejanos y agónicos. Estar embarrado en el presente siempre va a implicar en mayor o menor medida una toma de posición, de lo contrario sería participar de esa enfermedad de los tiempos en la que todo es válido y toda es lo mismo.
Pero no cabe duda de que, como dice Sontag, la distancia libera al pasado y genera nuevos significados y usos de ciertas manifestaciones culturales. Por eso lo que hoy podría considerarse como inofensivo, al estar eximido de la responsabilidad de significar y ser relevante, puede apreciarse por sus diferentes mecanismos de creación de afectos (por ejemplo, el ejercicio formalista que implica determinar que es una canción pop “perfecta”).

Esta forma de esteticismo trasciende el consumo “irónico” pero mantiene el distanciamiento inherente a la práctica melómana. Por lo tanto, esta amoralidad del gusto se caracteriza por la autoconciencia, y por un conocimiento adecuado de orígenes y contextos. Siempre se balanceará entre el mero hedonismo y el interés por las condiciones de producción, interés que no determinará en última instancia el gusto o disgusto por determinados géneros u artistas.
En última instancia todo esto puede desencadenar en el ahora un poco infame “popismo” o en una especie de “populismo” de mercado, una reivindicación “anti elistista” de los placeres y las pasiones de la cultura de masas. Sin embargo esto se dará en cuanto se pierda el factor de distanciamiento, entendiéndolo no como frialdad o ironía sino como la posición “crítica” , posición que no necesariamente cancela el valor o el disfrute del objeto (lecturas negociadas como se les dice en la teoría de la comunicación).
Pero al igual que el Camp, estas formas de consumo melómano son un privilegio de ciertas elites “cool”, eso sí ,carentes en su mayoría de cualquier poder simbólico y presencia dentro de los discursos dominantes. Al fin de cuentas para la mayoría de la gente, la música popular no es algo sobre lo cual se ejerza el más mínimo ejercicio de pensamiento, es simplemente “lo que hay”, una parte más del panorama mediático transnacional. Por eso al otorgarle una historia y una genealogía ya se está desnaturalizando, se ejerce una forma de distanciamiento que pone en entredicho su presente “eterno”. A la vez pone en duda las lecturas que se realizan en “tiempo presente” sobre distintas manifestaciones culturales, de forma que nos hacen ver que quizás dentro de algunos años lo que hoy se erige como “serio y relevante” nos resultará ridículo e impostado. Y viceversa

( y no me vayan a negar, amargos de mierda, que las portadas de esos eps y esas chicas son di-vi-nassss)

*Bande Ápart*Jean Luc “Cinéma”Godard*1964*

Algunos aspectos entrañables

- El detalle edípico de ponerle el nombre de la madre de Godard al personaje de Anna Karina
- París como ciudad desganada y carente de glamour. Los márgenes en donde la postal turística se desborona.
- Las referencias a los surrealistas: Queaneu, Bretón. La cita como una compulsión de autor. Monerías. Poses
- La voz en off, esa voz inconfundible, afectada, gangosa. La narración seudo poética y gratuita.
- Esos personajes adorables y carentes de psicología. Monigotes que hacen distintas poses de criminales ineptos e ingenuos.
- Anna Karina como actriz de cine mudo, al punto de que se puede creer en cada uno de sus gestos y miradas.
- Lo demás, ya es bien conocido: Alicia en el País de las Maravillas meets Kafka, un minuto de silencio, un bailecito icónico, una clase de inglés, una chica romántica, un montón de plata, un muerto etc

Más que una trama, esta y muchas otras películas de Godard se desarrollan (o a veces ni siquiera se desarrollan en el sentido tradicional) por una serie de gestos encadenados.
La coherencia es minimizada a una serie de escenarios y referencias. Por ejemplo, este trailer de “À bout de Souffle” en donde la "trama"se reduce a sus elementos más básicos: París, la chica americana, el pequeño gangster, la muerte, etc. No se trata únicamente de síntesis. Este carácter azaroso y desprolijo , la obsesiva densidad referencial, el regodeo en los objetos de la vida “moderna” (sin ningún propósito narrativo), todo esto forma parte de la poética del Godard sesentero. En este mundo ficcional, antinaturalista y construido a partir de mitos e íconos la modernidad y la incipiente sociedad de consumo, ya podemos encontrar los elementos básicos de lo que algunos llaman estilo “posmo” (no sin cierto carácter despectivo). A pesar de esto muchos críticos y teóricos consideran a Godard como EL cineasta moderno por excelencia. Quién sabe, tal vez una prueba más de lo embarrialados que están esos terrenos. Tal vez no sea importante al final de cuentas. Tal vez las películas influyentes y rompedoras de esquemas “envejezcan mal”, pero un artista siempre es más que sus innovaciones.

Y aquí les dejo este mash-up tan cool, tan wow, tan hiperrecontramoderno y posmo y oh so 2007
( sarcasmo)

Junior Boys-In the Morning

Actualización 5-11-07
Volví a ver la película ayer Domingo. Todavía me gusta y me parece entrañable (sin ser la mejor ni la más compleja ni la más "vanguardista" de Godard") y me hizo gracia un detalle nimio que no había visto antes: el tipo gordo y con pinta de pervertido que en la clase de inglés saca una botella de alcohol de uno de sus libros y que cuando es la hora del receso sale de la clase y hace como si le tocara el culo a la profesora. Sí han visto la película tal vez lo notaron. Muy gracioso.
Además, me hace gracia que uno de los malandros se llame Arthur Rimbaud.

Postales Consumistas

La vendedora es joven, simpática y linda. Bajita, piel canela, ojos verdes. Toda ella muy hipnótica. El juego es harto conocido: hay que vender, hay que vender y hay que vender. De repente oye voces: monto fijo mensual, período de prueba, perder el trabajo etc. Y vender fue lo que hizo. Con todo su cuerpo, con todos sus gestos y palabras calculadas. Sabía por qué estaba allí y lo que esperaban de ella.
Presentí: me va a dejar una tarjeta de la tienda con su nombre apuntado a mano.
Me va a decir que la próxima vez que pase pregunte por ella, en dos semanas llega mercadería nueva y me puede hacer un desc……

En la estantería de la tienda geek: Kurt Cobain Action Figure!!!! Pobre Kurt. De Beat Happening, Black Flag, Melvins y Sonic Youth a…esto. Nada peor que volverse un icono, esa penitencia eterna descontada en malls alrededor del planeta.

Tienda de ropa para púberes: mientras me pruebo unos pantalones que deben ser talla 34 únicamente en China, tengo la molestia de escuchar en los parlantes, a un insulso cantante de pop británico (que ni vale la pena mentar) haciendo un cover de “Where is my mind”. Aún sin ser fan de los Pixies me abordó un profundo sentimiento de horror. El Horror.

Por momentos se extraña la presencia de una amiga “inteligente y de buen gusto” que asesore y supervise las torpes excursiones al mundo de la ropa (decir moda sería muy presuntuoso). A veces autodenominarse como “esteta” no es suficiente para enfrentar la dislexia que surge al renovar un alicaído guardarropa. Saber cuando “demasiado” es realmente “demasiado” se vuelve muy difícil. De ahí, la paradoja del no-estilo. En el momento en que se piensa, aunque sea superficialmente, sobre la presentación personal, ya no hay vuelta atrás. La supuesta discreción en tonos y estilos es un cálculo más en un juego social del que resulta imposible escaparse.

Hace una semana comencé a leer “Los Detectives Salvajes” de Bolaño.
Voy despacio, todavía estoy en la primera parte: el diario del poeta García Madero.
Hasta ahora el estilo de escritura y el imaginario del libro me resultan muy atractivos (esperemos que el finado no la cague después). Lo mejor y más llamativo es esa especie de irrealidad /realista que no enfatiza demasiado sus excentricidades y mecanismos. Además esta ese D.F mítico de cafés, librerías y residenciales. Algo así como cuando uno sueña las ciudades y los lugares que conoce. En el sueño son los mismos lugares, se reconocen como tales pero siempre hay un elemento, un exceso que perturba su estabilidad (hablar de la geografía y el espacio onírico da para mucho, recomiendo este post de: fuck you tiger ).

Todos los elementos que resultan atractivos del libro, o al menos de esta parte que estoy leyendo me llevaron (de la mano y con cariño) a pensar en la cuestión del estilo y el lugar en el que se posiciona un autor para enunciar.
Como ya todos más o menos sabemos Bolaño se inscribe en una tradición post-boom en donde la figura del escritor pontificante y comprometido se deja un poco de lado. De manera consecuente con esta posición de escritor más “esteta” si se quiere, el estilo y la forma son los campos en los que se disputan los méritos y deméritos literarios.
Sin tratar de hacer una oposición muy marcada entre forma y fondo, es fácil imaginarse todas las maneras en que la misma temática y los mismos personajes de esta primera parte de los Detectives podrían ser abordados con resultados que irían desde lo estéril hasta lo pomposo y risible. Sin embargo en esta parte del libro el estilo es tan refinado que todo parece abordarse a la perfección, de manera calculada y genial. El resultado de esto no es una escritura anal y constipada sino, me parece a mí, la prosa de un escritor en total y sereno control de su mundo ficticio. Y todavía el gran hijo de puta lo hace parecer como si fuera muy fácil, muy natural.
Además, recuerdo algunos de los pensamientos que tuve mientras leía. Por ejemplo, en cierto momento me imaginé una desafortunada versión cinematográfica de este primer capítulo filmada desde estilo muy a lo “Y tu mamá también” con jóvenes poetas.
En otros momentos, me imaginé ésta parte del libro escrita como una memoria nostálgica y sentimentalista sobre la lejana y loca juventud tan llena de brío e idealismo que dejamos atrás (narrada por alguien que ahora es Ministro de Cultura o Embajador).
Tal vez la conclusión es que casi todos los temas que puedan tratarse en el arte y en específico la literatura, son banales, trillados y esquemáticos. Ante esto, el estilo es el decodificador con el potencial de convertirlos en “algo más”. Más allá del estilo quedan solamente los lugares comunes de la exégesis más básica.



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Ayer buscando unas revistas viejas en el estante me tropecé con una edición ilustrada de “Platero y Yo” que leía mucho cuando tenía como 10 u 11 años. Hacía bastante tiempo que ni siquiera me acordaba de la existencia de este libro que no es novela, ni cuento ni tampoco poesía en el sentido estricto. Ya desde bien pendejo me pareció un libro muy triste y hasta miserable, lejos de la lectura edulcorada que uno podría pensar que es. Me sorprendieron algunos episodios de lo que solo podría denominar como “gótico rural Español” o algo así. Además es bastante gruesa toda la cuestión de la soledad y el papel de los animales como únicos acompañantes y testigos de esas largas horas de vacío. Por eso tanta sobreidentificación emocional, melancolía y duelo por la muerte del animal.
Después de todo este tiempo me parece que el libro es aún más triste de lo que podía presentir a los 10 años. En realidad detrás de los ojos negros y brillantes de Platero no existía nada más que la infinita indiferencia de la naturaleza, el abismo de lo REAL.



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¿Quién dijo que todo está perdido? Yo vengo a ofrecer mi corazón.

Pero precisamente ese es el problema, cuando Fito Paéz tiene que venir a ofrecer su corazón no hay señal más inequívoca de que, efectivamente, todo está perdido

Naúsea Bovina

Animal Collective-Leaf House


10:00 PM
Subiendo la pequeña cuesta camino a mi casa. En el lote baldío unas vacas pastan bajo la luz de la luna. La calle esta oscura. De repente nuestros ojos se encuentran. Los míos, los de las vacas. Sus miradas son glaciales y serenas, como si hubieran vivido mil años. Nada de esto se acerca en lo más mínimo a la realidad. La noche, las vacas, la luz tenue, los árboles, el viento. Un escalofrío me sacude todo el cuerpo. Lo Real me acecha y apuro el paso.

Amo y Esclavo

The Clientele-As night is falling


De noche en la rotonda intento parar un taxi. La multitud indignada cierra la calle. Retrocedo. Cierran la calle. Policías. Cierre. Anarquistas. Policías. Estoy cansado y camino entre el pasto que está al lado de la carretera. Despacio arranco algunas de las hojas de los árboles mientras busco salir del barullo. Derrotados, ellos, yo y nosotros. Me pellizco bien fuerte pero nada. Media hora después logro parar un taxi .A pesar del desastre todo se equilibra de la manera más triste posible. Policía y anarquista: son el uno para el otro. Llego a mi casa, duermo 8 horas. Hay que olvidar

Bodies

My Bloody Valentina-When you sleep


Demasiada gente. Alguna parada de bus compartida por un breve espacio de tiempo. Encuentros fugaces en pasillos, aulas, calles. Miradas rápidas durante la hora de almuerzo. Bostezos, muecas, indiferencia, pequeños fascismos enmascarados, entusiasmo fingido etc. Pero todavía quedan las mujeres. Esas mujeres con una historia inventada y de las que se ignora su estado civil, oficio, preferencia sexual y afiliación política. Como cuerpos que aparecen y desaparecen no me digno en darles alguna identidad. Son puras texturas, la malla que abraza una pierna, mechones de pelo, faldas chillonas, blusas de rayas horizontales, labios brillantes, ojos delineados. Vienen, se van, y ahora existen por alguna parte. Son pequeños escaparates de sus diferentes mundos. Un muestrario del cuerpo como zona de combate.